Conglomerados

Somos un conglomerado / de lo ajeno convertido en propio.
Iago Morais

Y qué voy a decir si vivía flotando. Rachas, rachas. Las crónicas. Un avión y me estallaban los ojos cada paso. Stendhal dijo que blablabla trescientos kilómetros al norte, aunque yo sentí decadencia, sentí la calle como un museo abierto (muy descuidado, por cierto) y la ciudad asediada por los asediados. Y tu cuerpo, una escultura más. Pero volvemos, pisamos tierra y más crónicas. La rock and roll star y el tour 2011. Y más crónicas. Y trabajos con fallos. Pero magnánimamente me paro. Con las comillas, y los puntillos. Y en una tarde un par de e-mails de amor y odio a la historia reciente con el examinante renacido. Porque nos conglomeramos con todo lo que vemos, oímos, olemos, tocamos y cantamos.